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Der Herbst hatte sich wie ein grauer Mantel über die Stadt gelegt. Im Polizeipräsidium schien das Neonlicht doppelt so hart gegen die hereinbrechende Dämmerung anzukämpfen. Inspektor Daniel strich sich müde über die Stirn, bevor er den Antiquitätengeschmack des Archivraums betrat. Dort, zwischen Unmengen an Akten aus längst vergessenen Tagen, wirkte selbst die Zeit wie vergilbtes Papier.
“Ich hab’s bald”, murmelte Sophie, die Archivarin, während sie sich durch eine beeindruckende Menge an Registern wühlte. Ihr schien das Neonlicht nichts auszumachen. Sophie trug stets die gleiche, unerschütterliche Ruhe zur Schau, als wäre sie Teil ihrer eigenen systematischen Ordnung. “Gott, wie viele ungelöste Fälle sich hier stapeln. Manchmal frage ich mich, wie viel Gerechtigkeit in diesen Laken vergraben liegt.”
Daniel nickte zustimmend. “Gibst du mir die Nummer 73 aus dem Jahr 1985?”
Sophie hob eine Augenbraue. “Der Fall mit dem verschwundenen Journalisten? Gibt’s da noch etwas Neues?”
“Vermutlich nichts, was an die Öffentlichkeit dringen soll”, antwortete Daniel gedämpft. Seine Stimme verlor sich im blechernen Hämmern eines Heizkörpers auf der anderen Seite des Raumes.
Mit einem festen Griff zog Sophie die angeforderte Akte aus dem Regal. “Ich hoffe, du findest, was du suchst.” Ihrem Tonfall haftete ein Hauch von Vorahnung an.
Zurück an seinem Schreibtisch entfaltete Daniel das brüchige Papier vor sich. Ein sanfter Kälteschauer kroch seinen Rücken hinauf, als sich unter dem Deckblatt eine penibel dokumentierte Liste von Namen offenbarte; Namen, die mehr Fragen aufwarfen als beantworteten. Die Details aus jenem Jahr riefen in ihm eine Melancholie hervor, die tief auf der Seele drückte.
Daniel blätterte um und stieß auf schleierhafte Notizen in krakeligem Schriftzug. Es war, als hätten die Worte ihren Zweck verloren und hielten nur die Hülle vergangener Entscheidungen zusammen. Aber da war eine Wiederholung von Zahlen und Orten, die ihm bekannt vorkamen.
“Chef Weber will dich sprechen”, rief Sophie von ihrer Ecke herüber. Ihr Blick sagte mehr als ihre Worte. Daniel wusste, dass es klug wäre, bevor er sich in etwas vergrub, das seine Karriere beenden könnte.
Dennoch konnte er nicht widerstehen; er notierte die entscheidenden Informationen und schob die Akte in eine ganz andere Ladung unauffälliger Dokumente. Der Weg zu Chef Webers Büro schien endlos, die Schritte hallten im kalten Flur wider.
“Daniel”, rhetorisch begann Weber, “es sind immer dieselben endlosen Mühlen, die uns beschäftigen, nicht wahr?” Der Chef lehnte wie ein Porträt seiner selbst, unbeweglich und doch energisch, in seinem Stuhl.
Daniel nickte. “Ein Fall, den wir bereits zu den Akten gelegt haben, gibt mir zu denken, Chef. Vielleicht haben wir damals etwas übersehen.”
“Es gibt Fälle, die besser begraben bleiben. Aber gut, vertrau deinem Instinkt.” Webers Stimme war sanft, aber bestimmend. “Die Wahrheit ist oft ein ungenutztes Potential. Und das, mein Freund, ist nicht immer ein Fehler, sondern ein Schutz.”
Daniels Nacken prickelte. Das klang, als gäbe es Schleier, die nur darauf warten, gelüftet zu werden. Er verabschiedete sich höflich und kehrte an seinen Schreibtisch zurück.
Mit einer raschen Bewegung ließ er die geheimen Notizen in seine Jackentasche gleiten. Ein Gefühl von Verbundenheit mit all jenen Seelen, die darauf warteten, gehört zu werden, durchdrang ihn. Denn manchmal, dachte er, war der Preis der Wahrheit nicht in Worten zu messen, sondern in der Lautstärke des Schweigens, das sie erzeugt.
Als Daniel den Flur entlangschritt, wehte ein kühler Hauch durch ein offenes Fenster. Draußen wirbelten die Herbstblätter im Wind, ein stummes Ballett unter der unbarmherzigen Leuchtkraft der Laternen. Sein Herz schlug im Rhythmus der fallenden Blätter, entschlossen und still – wie die Gerechtigkeit selbst, die sich oft als Geduld verkleidete.
