Das Gewitter stand eine Pfeillänge vor der Nordmauer und rückte nicht näher.
Regen fiel über den Feldern. Er schlug den Staub nieder. Er zog graue Fäden aus den Roggenstoppeln. Vor dem Wall endete er glatt, als hätte jemand ein Messer durch die Luft gestellt. Auf den Zinnen lag trockener Kalk. In den Ritzen kroch altes Gras. Die Wachleute lehnten an den Scharten und schwitzten unter ihren Helmen.
Nora blieb im Torbogen stehen. Der Stein dort trug zwei Rinnen, tief wie Daumen. Vierhundert Jahre lang hatten Ketten das Fallgitter darin gerieben. Über dem inneren Bogen hingen noch die eisernen Nägel aus der Pestzeit. Jeder Nagel stand für ein Haus, das man zugemauert hatte. Der Sommer roch nach heißem Staub und nassem Acker. Beides passte nicht zusammen.
In ihrer Tasche lag ein Kupferheller. Er war warm. Sie hatte ihn am Morgen aus der Schale auf ihrem Tisch genommen. Dort hatte er im Schatten gelegen.
Niemand fragte nach dem Gewitter. Die Krämer schoben ihre Tische unter die Tuchdächer. Die Kinder zeigten mit schmutzigen Fingern auf den Regenrand. Ein Priester vom Orden der Leeren Kelle segnete die Trockenheit und hielt den Blick gesenkt. Zwei Soldaten würfelten mit Knochen aus dem alten Südkrieg. Der Würfel blieb auf der Fünf liegen. Er bebte nicht. Der Donner blieb aus.
Nora trug die Marke der städtischen Ermittler am Gürtel. Zinn, abgegriffen, am Rand gebrochen. Sie hatte sie von einem Mann geerbt, der im Keller des alten Münzhauses erstickt war. Man hatte die Akten geschlossen. Man hatte die Fenster zugemauert. Sie hatte die Schlüssel behalten.
Der Befehl des Rats lag gefaltet in ihrem Ärmel. Prüfen, ob der Wettermagier Seld seine Pflicht erfüllt. Nicht stören. Nicht aufwiegeln. Nicht die Brunnenfrage berühren.
Sie ging die Treppe zur Mauer hinauf. Die Stufen waren aus drei Steinsorten geflickt. Grauer Burgstein. Roter Tempelstein. Schwarzer Glasstein aus der Zeit, als der erste Wetterturm gebrannt hatte und drei Tage lang kein Mensch einen Schatten warf.
Oben stand Hauptmann Varek. Er hatte den Helm abgenommen. Sein Haar klebte an der Stirn. Er sah nicht auf das Gewitter, sondern auf die Stadt.
„Wie lange?“, fragte Nora.
„Seit der dritten Glocke.“
„Wer hat den Befehl gegeben?“
„Seld. Der Rat nickte. Die Brunnenmeister nickten schneller.“
Vor der Mauer fiel Regen. Hinter der Mauer blieben die Pflastersteine trocken. Eine Fliege kroch über Noras Hand. Sie hob nicht ab. Ihre Flügel klebten nicht. Sie wollte nur nicht fliegen.
Varek zeigte zum Wetterturm. Er stand im Nordwesten der Stadt, höher als der alte Königssitz, schmaler als der Galgenpfahl auf dem Markt. Kupferbänder hielten ihn zusammen. Manche waren neu. Manche trugen Runen, die man nach der Salzrebellion aus allen Schulbüchern gekratzt hatte. Über der Spitze hing kein Licht. Dort knickte die Luft. Die Wolken bogen um diesen Knick und blieben liegen.
„Er sagt, wenn er loslässt, säuft die Unterstadt ab“, sagte Varek.
„Die Schleusen?“
„Westschleuse klemmt. Ostgraben voll. So sagt er.“
Nora blickte hinunter. Auf den Treppen zur Unterstadt saßen Frauen mit leeren Krügen. Die Krüge trugen Kreidemarken. Blau für den ersten Brunnen. Rot für den zweiten. Schwarz für keinen Anspruch. Der Rat hatte die Marken vor sechs Wochen eingeführt. Seld hatte die Verteilung berechnet. Die Zahlen stimmten. Die Kehlen nicht.
Nora stieg vom Wall und ging zum Wetterturm.
Der Platz davor war leer. Früher hatte dort der Fischmarkt gestanden. Die Rinnen im Pflaster führten noch zum zugeschütteten Kanal. In einer Ecke steckte der gebrochene Kopf einer Flussgöttin im Mauerwerk. Ihr Mund zeigte nach oben. Ein Spatz hatte darin ein Nest gebaut.
Am Turmtor warteten drei Brunnenmeister. Ihre Hände waren sauber. Ihre Stiefel nicht. Zwischen ihnen stand eine Kiste mit versiegelten Messflaschen. Das Wachs trug Selds Zeichen: ein Kreis, durchstrichen von einer geraden Linie.
Nora zeigte ihre Marke. Der jüngste Brunnenmeister trat zur Seite. Der älteste blieb stehen.
„Er arbeitet“, sagte er.
„Dann atmet er noch.“
„Knapp.“
„Das reicht.“
Drinnen war es kühl. Nicht angenehm kühl. Kellerkühl. Der Turm schluckte Schritte. An den Wänden hingen alte Barometer, Glasröhren, Kupferzungen, Knochen von Vögeln mit Metallringen um die Beine. Unter jedem Knochen stand ein Jahr. 411. 438. 438. 438. Das war das Jahr des Hagels, in dem man die Dächer mit Schafhäuten bedeckt hatte.
Der Kupferheller in Noras Tasche wurde heißer.
Sie nahm ihn heraus. Er lag dunkel in ihrer Hand. Das Gesicht des toten Herzogs darauf schwitzte nicht. Ein feiner Riss lief durch seinen Hals. Nora steckte die Münze wieder ein.
Im obersten Raum stand Seld barfuß auf einer Platte aus schwarzem Glasstein. Zehn Eisenstäbe ragten um ihn auf. Jeder Stab trug ein Haarbüschel, einen Nagel, ein Stück Stoff. Pfänder aus allen Bezirken. Wetterschuld, nannten es die Armen. Sicherung, nannten es die Verträge.
Selds linke Hand umklammerte ein Tau aus Kupferlitzen. Die rechte hing an seiner Seite. Die Finger standen steif. Sein Gesicht hatte die Farbe von altem Mehl. Aus seiner Nase lief Blut. Es tropfte nicht. Es zog sich in einer dünnen Linie zur Decke.
„Ermittlerin Nora“, sagte er.
Seine Stimme klang normal. Das machte es schlimmer.
„Meister Seld.“
„Der Rat hat dich geschickt.“
„Der Rat hat Angst vor Leuten mit leeren Krügen.“
„Der Rat hat immer Angst vor dem Richtigen und handelt gegen das Falsche.“
Er lächelte nicht. Über ihnen lag das Gewitter auf dem Turm. Der Raum drückte gegen die Ohren. Nora hörte ihr eigenes Blut. Sie hörte keinen Donner.
„Du hältst es auf“, sagte sie.
„Ja.“
„Warum?“
„Weil die Unterstadt sonst Wasser bis zu den Schlafbrettern hat. Die Westschleuse klemmt. Der Ostgraben ist voll. Die alten Kanäle nehmen nichts mehr. Die Stadt baute Häuser auf ihre Kehlen.“
„Das wusste sie gestern auch.“
„Gestern hing kein Sommergewitter über drei trockenen Wochen.“
Er atmete ein. Die Eisenstäbe knirschten. Sein Brustkorb hob sich nur auf einer Seite.
„Wenn ich das Gewitter langsam breche, füllen wir die Zisternen. Wir leiten den Druck in die Brunnen. Wir gewinnen genug Sturmsole für die Kühlkammern. Die Fieberbaracken am Südtor halten noch fünf Tage. Vielleicht sieben.“
Nora dachte an die Baracken. An die grünen Tücher vor den Türen. An ihre Schwester Mara, die dort Rechnungen schrieb, weil sie zu arm war, um nicht zu arbeiten, und zu stolz, um darum zu bitten. Nora hatte am Morgen zwei Wasserzeichen in Maras Schale gelegt. Sie hatte sie aus einem Beweisfach genommen. Sie hatte das Fach wieder verschlossen.
„Du verkaufst das Wasser“, sagte Nora.
„Der Rat verkauft es.“
„Mit deinen Zahlen.“
„Zahlen faulen nicht. Menschen tun es.“
Er lockerte die Hand am Kupfertau. Draußen rückte der Regen einen Schritt näher. Ein dunkler Streifen kroch über das erste Feld vor der Mauer. Seld schloss die Finger. Der Streifen hielt.
Seine Fingernägel rissen an den Rändern. Kleine Halbmonde aus Blut erschienen darunter. Er sah nicht hin.
Nora ging zum Fenster. Es hatte kein Glas. Nur eine Öffnung mit einem Kupferrand, glatt gerieben von hundert Jahren Händen. Von hier sah sie die ganze Stadt. Der Nordwall. Die Unterstadt. Die alten Badehäuser der Merianer, jetzt Getreidespeicher. Der Palast ohne Dach, wo Tauben auf den Thronen schliefen. Der Wetterrand lag sauber vor dem Mauerfuß.
Zu sauber.
Nora sah die Ostschleuse. Ein langer Rücken aus Stein, bewachsen mit gelbem Moos. Kein Wasser stand davor. Der Graben war staubig. Auf seiner Sohle lagen Wagenräder, ein toter Hund, zwei Kinder, die nach verlorenen Nägeln suchten. Der Ostgraben war nicht voll.
Sie sagte nichts.
Seld bemerkte ihre Blickrichtung. Sein Mund wurde schmal.
„Du siehst den Graben“, sagte er.
„Ja.“
„Er nimmt Wasser. Er nimmt nicht den ersten Stoß. Unter dem Moos liegen Risse. Wenn der Druck kommt, bricht er. Dann fällt die Mauer nach innen.“
Das konnte stimmen. Viel stimmte in dieser Stadt, wenn man nur tief genug grub.
Nora legte die Hand auf den Fensterrand. Das Kupfer vibrierte nicht. Der Heller in ihrer Tasche brannte durch den Stoff.
Sie blickte wieder zum Regenrand. Er berührte nicht die Ostschleuse. Er bog davor ab. Nicht weit. Nur um die Breite einer Gasse. Er ließ die alten Speicher trocken. Er ließ das neue Münzhaus trocken. Er ließ den Bezirk der Schwarzen Marken trocken. Dort wohnten die ohne Anspruch.
Im Hof des Münzhauses standen Fässer. Keine Brunnenfässer. Zu niedrig. Zu breit. Ihre Deckel trugen das gleiche Zeichen wie Selds Wachs.
Nora hatte das Zeichen schon gesehen. Nicht in den Akten des Rats. Auf der Innenwand des zugemauerten Kellers, in dem ihr Vorgänger gestorben war. Kreis. Gerade Linie. Damals hatte sie Ruß für Schimmel gehalten.
„Du erntest“, sagte sie.
Seld schwieg.
„Nicht nur Wasser. Nicht nur Druck. Sturmsole.“
„Ja.“
„Für die Kühlkammern.“
„Auch.“
Das Wort hing zwischen ihnen. Draußen blieb der Regen stehen. Drinnen zog Blut weiter zur Decke.
„Für wen noch?“
Seld drehte den Kopf. Die Bewegung kostete ihn. Ein Muskel sprang in seinem Hals.
„Für die Pumpen unter dem Nordbrunnen. Für die Mühlen im Armenviertel, wenn der Fluss im August fällt. Für die Kalköfen, die die Pesthäuser brennen. Für die Schuldtafeln des Rats, ja. Für die Siegel an den Toren, wenn die Fürsten im Herbst wieder Korn fordern. Du willst eine reine Antwort. Die Stadt hat keine.“
Nora ging zu den Eisenstäben. An einem hing ein Streifen grünes Tuch. Die Farbe der Fieberbaracken. Daran klebte ein braunes Haar. Mara hatte braunes Haar. Viele hatten braunes Haar.
„Wer gab dir die Pfänder?“
„Die Menschen gaben sie.“
„Für Wasserzeichen.“
„Für Wasser. Für Kühle. Für drei Nächte ohne Husten. Für das Recht, nicht sofort zu sterben.“
„Sie wussten den Preis nicht.“
„Sie kannten den Durst.“
Er hustete. Kein Blut kam aus seinem Mund. Ein Zahn fiel auf die schwarze Platte. Er rollte bis an Noras Stiefelspitze und blieb dort liegen.
Der Kupferheller kühlte ab.
Nora hob den Zahn nicht auf. Sie trat darüber hinweg und ging zur Wendeltreppe. Seld rief sie nicht zurück. Unten warteten die Brunnenmeister noch immer. Die Kiste mit den Messflaschen stand offen. In jeder Flasche lag ein Fingerbreit graue Flüssigkeit. Sie bewegte sich gegen den Rand, obwohl niemand die Kiste berührte.
Nora nahm eine Flasche. Der älteste Brunnenmeister griff nach ihrem Arm.
„Das gehört dem Rat.“
„Dann kann der Rat es wiederfinden.“
Er ließ los. Er hatte Angst. Nicht vor ihr. Vor der trockenen Stadt hinter ihr.
Auf dem Platz blieb Nora stehen. Das Gewitter stand noch immer vor der Mauer. Der Regenrand hatte sich verändert. Er lag jetzt näher am Schwarzen Bezirk. Frauen liefen dort mit Töpfen auf die Straße. Sie stellten sie unter einen Himmel, der nichts hergab.
Nora ging zum alten Ostgraben. Die Kinder waren fort. Der tote Hund lag auf der Seite. Im Staub zeichneten sich frische Spuren ab. Schwere Fassräder. Sie führten vom Münzhaus zur Schleuse. An der Schleusenwand klebte gelbes Moos. Nora kratzte mit dem Messer daran. Darunter lag kein Riss. Nur Stein. Alt. Trocken. Ehrlich.
Sie füllte eine zweite kleine Probe in ein Tuch. Staub. Moos. Nichts.
Im Torbogen zurück stand der Priester der Leeren Kelle. Er hielt seine Schale vor sich. Sie war leer. Auf ihrem Boden lag eine einzelne Regenperle.
„Vom Himmel?“, fragte Nora.
„Von meiner Stirn“, sagte er.
Sie sah ihn an. Er sah auf ihre Tasche.
„Dein Geld brennt“, sagte er.
Nora nahm den Heller heraus. Der Riss im Hals des Herzogs war breiter geworden. Ein schwarzer Faden lag darin. Er bewegte sich wie ein Wurm. Dann lag er still.
„Was weißt du über Selds Zeichen?“
Der Priester schloss die Hand um seine Schale.
„Es ist älter als Seld. Älter als der Rat. Die ersten Brunnen trugen es. Damals teilte man Wasser nach Arbeit. Dann nach Geburt. Dann nach Schuld. Das Zeichen blieb. Zeichen haben Geduld.“
„Wer hält das Gewitter wirklich?“
„Der Mann im Turm hält den Rand. Die Stadt hält den Grund.“
Nora steckte den Heller ein. Sie mochte Priester nicht, die recht hatten.
Am Abend schrieb sie ihren Bericht im Ermittlerhaus. Der Raum hatte ein Fenster zur Nordmauer. Kein Wind kam herein. Die Tinte trocknete langsam. Sie schrieb die Lüge der Ostschleuse nieder. Sie schrieb die Fässer im Münzhof nieder. Sie schrieb die Pfänder an den Eisenstäben nieder. Sie schrieb Selds Worte nieder, jedes ohne Schmuck.
Draußen begannen die Glocken der Brunnen zu schlagen. Einmal für die Roten Marken. Zweimal für die Blauen. Kein Schlag für die Schwarzen.
Nora legte den Bericht neben das Ratsiegel. Wenn sie ihn abgab, fielen Seld und die Brunnenmeister. Vielleicht fiel der Rand. Vielleicht füllten sich die Gassen der Unterstadt mit braunem Wasser. Vielleicht öffnete der Rat die Speicher. Vielleicht schickte er Soldaten.
Sie nahm Maras zwei gestohlene Wasserzeichen aus der Schublade. Sie legte sie auf den Bericht. Das Papier saugte einen feuchten Kreis um jedes Zeichen.
Über der Stadt hielt Seld weiter fest. Jeder Atemzug kostete ihn etwas, das nicht nachwuchs.
Nora faltete den Bericht. Sie steckte ihn in die Innentasche ihres Mantels. Sie nahm das Ratsiegel nicht mit. Sie nahm auch die Wasserzeichen nicht vom Papier.
Vor der Tür lag der Sommer wie ein nasser Hund, der nicht ins Haus durfte. Am Nordwall stand der Regen. Die erste Tropfenlinie berührte den Kalk der Mauer. Sie lief nicht hinunter. Sie stieg nach oben.
